I am Tesseract.

Собственно, все финансисты одинаковы. Что наследственно Советские, что зарубежные, что без образования, что из MIT.

- Вот бумаги, подойдут?
- Нужен tax return.
- В Молдавии такого нет.
- Тогда нужны *такие-то и такие-то* справки.
*Пересылаю бумаги из первого e-mail-а* - Вот такое есть. Государством выданное, переведенное и нотариально заверенное.
- Да, этой информации достаточно.

Jesus Christ. At one of the schools I've applied to the number of student applicants is almost 37,000. Thirty-seven thousand for a class of... 1,500, I'm guessing? That is less than 4% acceptance rate. One in twenty-five will be accepted. Good Golly.

You can pull any emotional extortion on me. Anytime. But don't you ever dare to mock the love-you's I am careless enough to give you.

Перезвонила. Он готовится ко сну. Биполярная печаль.

Мариус пропал на несколько дней. Потом появился. Сказал, что его сбила машина, но он никому не хотел рассказывать. Ни-ко-му. А потом - опять исчез.

Сегодня он позвонил и сказал, что улетает во Францию. Он опять улетает. Он опять появляется, потому что больше не к кому бежать. Больше никто не сядет рядом и не выслушает.

Как только ему становится чуть получше, он обо мне забывает. Я могу не получить от него слова годами. Мне кажется, самый длинный срок - два с половиной года. Два с половиной года.

Он приезжает, держит меня за локоть и говорит, что знает мои проблемы. Знает, как помочь. И, если я хочу...

И я каждый раз верю. Каждый раз надеюсь на то, что он останется и проблемы перестанут быть только моими. Перестанут быть неподъемными какими-то. Каждый раз я ему верю.

И каждый раз не могу отказать в своем внимании. Пусть даже в два ночи в первый снег без шапки и в расстегнутой куртке. Пусть. Я все равно вылечу из дома, с мокрой головой, в минус пятнадцать, в ночь, пустые улицы и к фонарям в режиме ожидания. Я вылечу, не вскрикну, когда сзади меня кто-то схватит и не станет ни дышать, ни говорить, ни отпускать. Я простою сколько угодно, промерзая, не вырываясь, почти плача.

Потому что он однажды был для меня, когда никого не было. А теперь я должна лететь ему на помощь, когда он обо мне вспоминает. Fire away. Я навсегда повязана по рукам и ногам.

Наверное, у меня все-таки есть какой-то костяк принципов. Где-то же содержится тот стержень, который не позволяет мне перенести своё "Иди к хуям!" на Мариуса. Что-то не позволяет мне его отчитать до глубины души. Что-то не позволяет мне уничтожить его за боль, которую он приносит. За переживания. За что-то.

Я повязана его добротой, проявленной полдесятилетия назад.

Мвахаха! Эту партию я уже выйграла <3 Восьмая партия в жизни - и я выйграла <3
Хрен я теперь сдамся хоть по какому поводу! XD <3

А у нас в доме, кажись, пожар. О.О

А знаете, что еще паршиво?

Я девушка. Мне двадцать. Я недурна. Мне просто никто не верит, что я умудрялась управлять управленцами. И меня ненавидят за более очевидные вещи. Например, за мой английский.

Кто хочет поставить на то, сколько лет я не получу работы из-за чьей-то закомплексованности?

В утреннем e-mail-к Брэда упомяналось в том числе и о том, что все мое поступление - unrealistic. Не могу отделаться от этого поганого ощущения предательства. Солгала, что иду спать, чтобы с ним не разговаривать. Спать, конечно же, не иду - как уснуть-то в таком паршивом настроении?

Паршиво все еще тем, что я опять застряла в Молдавии. Делать нечего, жить нечем и вообще ничего духовного нет. С последним экзаменом я потеряла, к чему стремиться. С потерей доверия к другу (или его остатков) мне приходится прощаться с остатками веры в то, что я не одна из толпы. Увы-увы. Как-то паршиво и страшно.

После того, что Брэд нашел мой твиттер, перевел запись по гугл-транзлейту и устроил допрос с пристрастием на тему того, что это я такое написала, закрываю дневник.
Открыла его всем постоянным читателям. Закрыла ото всех остальных. Паранойя жестка как никогда.


Я так привыкла, что мой дневник - это укромный уголок интернета. Ну кто, скажите, кто пойдет сюда? Никто вроде бы. Мне так нужен свой маленький уголок. Если и это не поможет - перейду на бумажные носители.

Кстати, Брэд сказал, что моя подача в американские университеты была unrealistic. Как славно. Он поддерживал меня во всем-всем, а тут - анреалистик. Ну хуй с тобой, рыбка, пойду-ка я дальше без тебя.