@темы: Кен-чан
Снег все еще идет. С утра я наблюдала психоделичные картины: трактора, едущего задом наперед, мужика, расчищающего дорогу своей огромной машине, и попытки выехать их тупика.
А снег все так и валит. То мелкий, то крупный, то отвесно, то под углом. А порой - вообще вьюгой.
Вытащи себе глубокую занозу - почувствуй себя хирургом. Ну, или матерым матросом - без анестетиков же.
А тем временем на улице валит снег.
Перепись населения. Опять паранойа мучает. Все, кто не-Брэд, отпишитесь, пожалуйста.
Понятное дело, что в не-Брэдовости большинства я абсолютно уверена. Например, я уверена в тех, кто часто пишет в дневнике, или в тех, с кем я общаюсь. А всех остальных попрошу высказаться на классическом русском жаргоне (не обязательно матом) в коментариях. Удовлетворительным ответом буду считать все, что невозможно адекватно перевести при помощи гугл-переводчика.
Еще раз: прошу прощения. Па-ра-но-йа. Или как оно там делится по слогам О.О Я даже не уверена, что все буковки на месте.
Hate is one hell of a strong word.
Брэд перекладывает свою вину на меня. Мол, поздно сказала. И вот не поздно, мол, поздно зачинить, а поздно, мол, какого черта он время потерял, если я на него не могу полагаться. А я устала. Просто-напросто устала. И не хочу я ему в сотый раз повторять, что он напридумывал лишнего. И не хочу в сотый раз видеть пьяное лицо. Я просто не хочу. Столько времени он меня обвинял в том, что я не ценю его дружбу. Столько времени он грозился уйти. А вышло все иначе. Я вдруг поняла, что я хранила дружбу как зеницу ока, что оберегала ее ценой собственного душевного равновесия... а потом ушла. Незаметно для себя ушла. Как-то совсем неожиданно и незаметно.
Выходит, у меня все-таки есть предел. А самое паршивое в этом то, что как только он отойдет от этой раны своей мужественности и эго, - я сразу забуду обо всем. Как-то всегда забываю про обиды. И сейчас забыла бы.
А пока меня ждут несколько часов сна, попытка восстановить Firefox, печать документов, их пересылка и стойкое игнорирование нескольких имейлов от Брэда. Ему не хватило смелости сказать мне это все в лицо - он напился и пошел мне это говорить имейлами. Это не то предельно гнусно, не то предельно трусливо. Я пока не определилась.
Как же давно я не чувствовала ярости за то, что меня обижают. Мне нужно было самой прекратить общение. Год назад. Сказать "спасибо", помахать ручкой и сесть на поезд. Послать все к чертям и жить своей жизнью. Перестать страдать эскапизмом, дьявол бы его побрал. Может, тогда у меня не было бы стойкого неприятия к алкоголю. Может, тогда я бы не думала о том, что в очередной раз мужчина меня подверг эмоциональному террору. Может, тогда... да какая разница уже, правда? Главное - эмоциональный террор состоялся.
Теперь к храпу добавились пьяные люди, постоянное нытье и желание меня изменить. Ну, пьяные точно.
Hate is one hell of a strong word. Yet as the Source Of All Evil of today I am entitled to engage it into my active vocabulary. Just for today, please. Then let me go and get on with my life. As a lonely loner, apparently, since my best friend had just decided that his nards are more important than my efforts to preserve them.
Hate is one hell of a strong word, folks. One hell of a strong word...
