[dorky-dragon]

Всё так уныло.
Просто нужно рассказывать от начала до конца.
Под катом - рассказ одного школьного дня до двух часов пополудни.

Утром всёё впривпрыжку. Чай обжигает язык. Телефон скрылся в неизвестном направлении. Юбка выглядит почему-то мятой, даже если ты гладила её накануне вечером с паром. В сумку почему-то нужно успеть запихнуть чей-то лишний учебник. Коробка с конфетами может находиться где угодно. Плеер выносит рэндомом на похоронный марш. Ну, да. Из двух с половиной гигов песен он выбирает именно похоронный марш.
Смотришь на часы. Пора выходить. На улице полчаса назад был снег. Ты уже выбежала из дома, мать вдогонку советует взять зонтик. Берёшь. Выходишь из поъезда и из тебя вырывается (это несмотря на красивый британский английский в наушниках, ибо похоронный марш сменился аудиокнигой) 'shit'. А на улице крупными злопьями валит снег. В воздухе всё белым-бело, ветер хлещет, зонтик закрывается наружу, а на земле мокро и серо. Серые дома. Серые дороги. Угрюмые лица. Всё это разряжает кое-где яркая-яркая трава и позеленевшие уже деревья. Ты как это деревце. Вон то. Первое.
Вот. А это, ведь, была лирика. Дальше проза.
Приходишь ты в школу. Встречаешь на пороге своего классного. Он что-то тебе орёт, а ты слушаешь Роулинг и киваешь ему. Справку о болезни оставляешь на его столе. Третий этаж. Повернуть на лево. Первая дверь справа. Шкаф слева от двери. Повесить куртку. ЗАтолкать зонт. Оставить справку.
Теперь на химию. Вторая лестница западного крыла. Первый этаж. Налево. Потом направо. Впереди - биология. Мне налево. Химия.
Встретила Стасю и Саньку. Обеих была рада видеть. Обе были рады видеть меня. За-ме-ча-тель-но.
Спустя десять минут химичка заявляет, что за всё полугодие у меня только одна оценка. Да, и та 6. А максимальный балл, кстати, 10. В общем, тройка по-русски. И прибавляет, что она не будет в этом полугодии бегать за мной и пытаться поставить ещё оценок, а просто проставит шестёрок и выставит в конце полугодия 6. Мило. Особенно, учитывая, что это я бегала и изо всех сил её искала. ДА.
Потом румынский. И тебя сажают за компьютер помогать. Ты набираешь много-много циферок и прёшься не по-детски.
А потом урок истории. А историю ведёт у тебя твой классный. А истории у тебя нет и никогда из-за сего факта не было. Ибо "вам эта история в жизни ни на кой чёрт не пригодится". Конечно. Кстати, ему же принадлежит фраза "дА, кому этот русский язык вообще нужен?!". Да. И вот это чудо охуевшее, простите, пожалуйста, орт на тебя и извещает, что справку нужно отдавать ему в руки. И его не волнует, что я ждала его и ушла только после первого звонка. И заставляет своих верных помощниц-подхалимок-сплетниц подсчитывать количество твоих пропусков. Они подсчитывают. Выходит 160 и чуть-чуть. Все по болезни. Он заявляет, что в этом полугодии и того больше пропусков. Что он будет звонить и выяснять подлинность и обоснованность выдачи мне справки о болезни. А так же посмотрит приказ министра и если там окажется, что при моём количестве пропусков оставляют на второй год, он непременно оставит.
Да. В 11м классе. ЗА год до окончания школы. Это когда на моей памяти никого ещё на второй год не оставляли. Да. А мне плевать. Только очень обидно. Я, ведь, с ним веду борьбу уже почти 5 лет. И что? Проиграть. Вот что обидно.
А, ещё и добавляет, что "просто я хочу, чтобы последнее слово осталось далеко не за тобой". Да.
А чувств нет. Просто пусто. Спокойно. Мне всё равно. Только обидно проиграть.
Он давит на учителей, чтобы те мне ставили ниже оценки. Давит на всех.
Ты выходишь из его кабинета, захватив куртку, ибо вы двумя классами идёте на спектакль. Ты туда приходишь. Ты слушаешь актёров. Ты в очередной раз убеждаешься в том, что румынский - не преграда для тебя. ВОт так вот. Ты сидишь до конца. А потом идёшь и садишься на маршрутку ехать домой. Дома пьёшь горячий чай с лимоном и пишешь Фатимочке. А потом понимаешь, что тебе чертовски нужно выговориться и открываешь "новую запись". Пишешь, поглядывая на часы.
Вот сейчас допишу и уйду в школу. Уже в другую.

Вот так вот улетает жизнь. Струится тоненьким ручейком. Уползает печалью.
А ты чувствуешь, что из-за моральной неустойчивости некоторых людей твоя жизнь летит в тартарары. Отлично.
И как выбираться?...