Собственно говоря, мы всё переживаем в одиночку.
Вокруг всегда море друзей, но все они - дилетанты в области наших собственных душ.
Вот и я. Переживаю в одиночку. На подхвате один человек. Всего один. Это когда я периодически сваливаюсь с приступами душевной боли.
Я не могу больше никому точно всё рассказать. Я просто тихо отправляюсь зализывать раны и дальше уже саркастически их констатировать.
Всё жёстко. Всё очень жёстко. Можете порадоваться, непревзойдённую Адверсу жизнь херит уже больше полугода. Гадко. Жутко. Ну, и ладно.
Я буду тихо-тихо готовиться к своим экзаменам. Я буду тихо-тихо зализывать раны. Я восстановлюсь. Приду к статусу-кво. А дальше, как в той книжке, настоящий цинизм будет расти пластами. Десяток уже есть. Когда раны покрываются льдом, сквозь лёд вырастает травка надежды, вновь раны, вновь лёд... круг. Вот так вот. Вот так вот.
И вырастет из меня циник. Не напускной, масками, защитой, а настоящий, колоритный циник.
ну, что ж. вперёд.